01
- PRA QUEM ENFRENA UM VERSO
AUTORES: Cristiano Ferreira Pereira e Cláudio Silveira
DECLAMADOR: Zeca Pereira
AMADRINHADOR: Cláudio Silveira
“...Quando um
poeta embuçala...
Tropilhas de nostalgia,
Quem declama ajeita as garras
Para domar elegias...
Com paciência e sentimento...
Por saber topar os ventos
Que há no lombo da poesia!...”
É de alma leve
que empresto
- Nesta invernada de temas -
A minha voz para um poema
E pra memória de um poeta...
O primeiro – são as coisas que digo,
O outro... funde o sentido
De tudo o que me completa...
Me inspiro nas madrugadas,
Quando bombeio a boeira,
Se banhando nas aguadas
Antes das barras do dia...
Qual a porteira do mundo,
Onde o céu corta distâncias
E vem espiar as ânsias
De quem - junto aos mates – sorve... poesia.
Às vezes a inspiração,
Tem cheiro de pasto e terra...
Quando um arrulho de garoa
Contraponteia o crepitar das brasas...
Tudo se queda por perto,
Mas o pensar é liberto,
E estradeia sem nos tirar “das casas”...
Declamo - e trago ditos
dos fogões,
Das domas – tropas e rondas
Que se acampam no meu peito,
Vida adentro – campo afora...
Tal se falasse com o gado,
Com timbres de antepassados,
Talareando com o vento e um par de esporas...
Dizer um poema –
“campeiro”,
É transcender vidas e eras,
Deixar legado pro’s moços,
Responder ao ponteio que espera...
É ser o sinal de cruz ,
Pra quem tombou pela estrada
Deixando um rancho tapera...
Ser voz que terna acalanta,
Ao guri – que por inocência - erra...
Ser o resguardo da planta,
Sombreando uma rês que berra...
...É o meneio
campechano
Quando se encilha a preceito...
Ou gesto que alcança o mate,
Pelos fogões das estâncias...
Triste certeza do homem,
Que foi – mas não retorna a infância...
...É sentir nas mãos os calos
De quem alambra e quem doma,
Riscar rumos e lonjuras
Com a sina dos changueadores;
Ter a solidão dos banhados,
E a inquietude dos dessabores...
...É ser um
e ser muitos...
(Os tantos que já partiram...)
Talvez razões que o pensar
Achou pra lembrar dos seus...
Imagens de algum adeus
Feito um último carinho,
Que hoje inspira no caminho
Em toda cena que vive,
A ter a face dos livres,
E a ânsia de deixar de andar sozinho...
E é neste rodeio
de acenos,
Que o olhar fica estendido...
Tal se estivesse a cavalo,
Mirando campo e distância
Por conta de algum perdido...
Talvez pela emoção desgarrada
Que’u sempre encontro na armada
Do meu gesto mais sentido!...
Por
isso é que quem declama,
De alma livre e peito aberto,
Consegue estradear no tempo,
Ter tudo e todos por perto...
Enfim... o tema é seu universo,
Fala o Rio Grande por sua voz,
O que fomos e o que somos nós,
A vida da nossa gente de campo
Emoldurada em cada verso!...
02 - EU...
(ESPINHO)
AUTOR: Henrique Fernandes
DECLAMADORA: Liliana Cardoso
AMADRINHADORES: Fernando Graciola
Nasci espinho na rama
da flor...
...e aos olhos da dor perdi a beleza...
A flor colorida, em vida e nobreza
e eu... um espinho... destino? -tristeza-...
Se meu destino é
ferir, por que nasci com a flor?
Quando a mão que busca amor em colheitas de paixões,
trazem calos de ilusões pra transpor-se em primaveras
enjardinando mazelas contida nos corações.
Dói-me o tempo
que pendoa
Por saber que fui coroa da mais horrenda desgraça...
...onde o Mestre que foi rei... fui espinho e O espinhei
sangrando a face mais pura, num coroar de tortura,
e sangrando-O... me sangrei...
E assim banhei-me de mágoa
quando o batismo das águas não ungiram minha cruz,
na coroa de Jesus, vi meu próprio sacramento
escrito no sofrimento que a sina assim me conduz.
Eu –(espinho)-...
-minha sina-
Onde o foco da retina, jamais vira minha beleza,
A flor deu a natureza o colorido e o aroma.
Enquanto eu, espinho a doma, em esporaços de grampo
Pelos fundões destes campos da potrada redomona.
Sem compreender os
motivos, de ser o que nunca quis,
sem compreender o que fiz, e o por que de ser dor...
...aos poucos vi que a flor, para ser e ter carinho
precisa passar de espinho e merecer o mandado.
Nem todo bem é amado, nem toda dor é ferida
E compreendi que na vida, até o espinho enaltece
quando se tem o que merece em cicatrizes sentidas...
A mais doce das laranjas,
que as geadas deram sabor
depois de serem flor renasceram pra ser fruto,
e eu... –(espinho)- em luto, fiquei no tronco agarrado
apenas vendo o legado da fruta virar suco...
Aos olhos da natureza
espinho e flor
Trazem o mesmo valor...
...a mesma alcunha em valia,
Assim como noite e dia,
Um depende do outro para ter razão e sentido.
Porém... não
renego nem me nego
de ser apenas espinho...
o sereno deu-me olhos para olhar os passarinhos.
A lua deu-me razão de sonhar com seu carinho...
Por isso mesmo em espinho
acaricio o vento,
que alenta meus lamentos em seu cantar silencioso...
que deita em sopro o toso da pastagem verdejante.
Minha sina de “espinhante” esta no olhar de quem vê...
E não de quem sente e crê com olhos de alma e campo.
Não me olhem como grampo, como uma ponta de lança...
...sou caminho e esperança de quem nasce e morre vivo,
eternizando o motivo de que o fim é o começo,
pois sempre ha um recomeço em meu espírito primitivo...
Enquanto o tempo caminha,
nem o espinho me espinha ao ser e ter
seus sentidos.
o que sou em razão...
Transcende em mim os motivos que se eternizam
na alma e amadurecem apenas os frutos que o tempo acalma.
Eu...-(espinho)-
eternizei-me nos calos das mãos que
as rédeas e o arado plantaram fundas raízes,
deixadas nas cicatrizes lagrimejadas de sangue...
...e por mais que o tempo entangue,
meu destino sempre estará brotado em caraguatá
nos potreiros do rio grande.
03 - LENÇO
BRANCO
AUTOR: Rodrigo Bauer
DECLAMADOR: Pedro Junior Lemos da Fontoura
AMADRINHADOR: Lenin Nunes
I
Eu
trago um lenço branco no pescoço...
O velho lábaro republicano
que vence o posto trivial do pano
pra ser bandeira eterna em alvoroço!
Maior
me sinto, até, do que o Colosso
quando o Minuano faz voar as pontas
do lenço branco que, em silêncio, conta
histórias velhas de um Rio Grande moço...
Ele
me vem do tetravô caudilho
que, ouvindo a voz de Júlio de Castilhos,
viu que chegava, enfim, a sua vez...
Surge
o chimango, o contendor estóico
que unge a coxilha com
seu sangue heróico
nas desavenças de Noventa e Três!
II
Morre o Patriarca e sua mão austera!
Na alma branca o Pica-pau guerreiro...
E Antônio Augusto Borges de Medeiros
prova que a casa não ficou tapera!
Por
vinte e cinco extensas primaveras,
iguais verões, outonos e invernos,
o velho Borges ficaria eterno
e mostraria a todos porque viera!
Desse
cenário, acordariam tantos
homens gigantes, como por encanto,
desde o Rio Grande, com jaez febril,
ao
grande púlpito voluntarioso,
por vezes calmo, noutras belicoso,
ditar os novos rumos do Brasil!
III
Flores da Cunha, o General vaqueano,
o vanguardista, o campeador valente
que, do Rio Grande, foi o presidente
mais progressista entre os republicanos...
Oswaldo Aranha, um homem soberano,
o diplomata intrépido e sem sono
que presidiu as decisões da ONU,
legando ao mundo o
seu valor pampeano!
Homens perenes como a pedra moura...
Somando, assim,
João Neves da Fontoura,
o lenço branco há de voltar à carga
e, improvisando um improvável ato,
ganha o país, unido ao maragato,
e o passa ao mando de Getúlio Vargas!
IV
Eu trago um lenço branco no presente...
O mesmo lenço que Getúlio, um dia,
honrou com luta, verbo e primazia
sendo o maior dos nossos presidentes!
Em
seu tecido há a
chama sempre ardente
onde a República esquentou a forja,
no ventre fértil da cunhã São Borja
para ganhar, depois, forma imponente!
De
seu alvor, desencardiu- se a poeira,
suor e sangue de incursões guerreiras;
limpou-se o ódio de um a outro irmão...
Mas,
quando o ato no pescoço, eu penso
o quanto a Pátria deve a esse lenço
pleno de paz e de revolução!
04 - DISPARO
DE TROPA
AUTOR: Cândido Brasil
DECLAMADORES: Neiton Perufo
AMADRINHADOR: Cláudio Silveira
Abre-se a pálpebra
do dia
descortinando a manhã,
bocejando num afã
de alumbrar sesmaria,
na quentura que irradia
o astro rei em destaque,
o mate adoça o sotaque,
de mão em mão da peonada
e pássaros em clarinada
vão despertando o bivaque.
Fogo de chão
estralando,
cambonas postas à frágua,
gamelas cheias de água,
trafugueiro defumando,
café preto borbulhando,
caracu, feijão mexido,
e aquele estranho alarido
de gente e de movimento
levantando acampamento
para mais um dia surgido.
A boca da noite chupa
lua e estrelas com luzeiro,
se recolhe e o sombreiro
é destapado num upa,
plantas soltam da garupa
o orvalho adormecido,
ao longe ecoa um mugido
que no lançante se encerra,
parecendo a própria terra
parindo pátria em gemido.
Enquanto o dia se desenha,
entre as dobras da coxilha,
a peonada andarilha
não se achica e nem desdenha,
ao longe se ouve um: - Venha...
num grito xucro e campeiro
e eis que surge o ponteiro
com a tropa lhe seguindo
e as sombras tremeluzindo
pelo corredor pampeiro.
Nuvens andejas ao léu
sombreiam a tropa espichada
que segue ensimesmada,
com aspas orando ao céu,
um touro faz escarcéu
pelo meio da tranqueira
e a peonada costumeira
vai repontando lamentos,
ao tranco dos passos lentos
que erguem nuvens de poeira.
Volta e meia ecoam
ecos
de gritos quebrando a paz,
na culatra o capataz
segue a tropa com seus trecos,
de pega-pega nos flecos
e a visão da xucra estampa
deste bailado do pampa,
na pista do corredor,
com passos de marchador
e parêntesis de guampa.
Lembranças alimentadas
a cada passo avançado,
no cheiro forte do gado,
nas planuras sepilhadas,
saudades enclausuradas
na memória que se ensopa,
e num instante se topa
com a parada do trote
e uma cruzeira num bote
faz o disparo da tropa.
É um trovão
no espaço
quando a gadaria explode,
cada um faz o que pode,
pra conter o estardalhaço,
músculos tesos de aço,
pra controle e proteção,
rédeas firmes à mão,
equilíbrio e
destreza,
pra enfrentar a natureza
do risco da profissão.
Muda a paisagem campeira
com cascos em disparada,
sangue bovino na estrada,
em alambrado e porteira,
uma cortina de poeira
vai a tormenta formando,
cabeças de rês boleando
em fúria descontrolada
e a tropeirama embolada,
enforquilhada e mangueando.
Homem e cavalo, um
só,
em completa harmonia,
em osca selvageria,
sapateando mocotó,
sumidos em meio ao pó
num tempo feio incomum,
no meio do berzabum
um tiro de trinta e oito
é um sofrenaço afoito
pra atormentá vacum.
E tudo fica parado
na quietude do momento,
na copla suave do vento,
o gado volta estropeado,
tem alambrado quebrado
com arame retorcido,
algum corpo de rês caído,
e a peonada de relancina
vai baixando a adrenalina
ao som de cada mugido.
Seriedade
em cada rosto,
atenção ao que é seu,
nem um homem se perdeu,
cada um assume seu posto,
a lida equivale ao gosto
da vida que se desenha,
cada manhã nasce prenha
de novidades assim,
com princípio, meio e fim,
e gritos de: - Venha, venha...
05 - O
ROMANCEIRO DA MORTE
AUTOR: Luis Lopes de Souza
DECLAMADOR: Paulo Ricardo dos Santos
AMADRINHADOR: Natalício Cavalheiro
Se a pedra ficar polida
meu labor não foi a esmo...
Quando me for, vou cantando
in memória de mim mesmo....
A morte é um
mero fantasma
rondando os passos da vida,
por “supuesto” intimida
mas creio não ser o fim...
Enquanto minha vez não chega
zombo da “caveira negra”
contando um pouco de mim...
- Eu... pau ferro de
corpo e alma
encaro o velho fantasma
sem vacilar nem temer,
ainda altivo, pois “me gusta” de viver...
Sou tronqueira humanizada acredito...!
Sempre alerta com a fera que há em mim
mui esquivo com arrogos e desditas...
... minhas mão hoje rudes e rombudas ,
são judiadas , mas afoitas e bonitas...
- Eu... que escorei
firme trompaços,
rodadas, tombos, negaças
do mundo “malo” e ventena...!
No arrojo, tive bufos de torena
qual estrondo de avalanche cerro abaixo!
Mas contive minha xucra rebeldia,
lastimado e amargando judiarias
precavido no atavismo de macho!
- Eu... que em peludeios
e quarteadas
cruzei “lejo” nas estradas...!
... quando no verde da idade
arrisquei anseios loucos
com proezas e retouços
só por cismas de hombridade....
Labutei!!
Gastei em terras alheias
arados de boa templa...
Delimitei em aceiros
queimadas só pra o sustento...
Semeei eitos de suor
nas coivaras que tombei,
e no tratado das “súcias”
mereci o que plantei...
Demarquei campos alheios
perfilando pedras mouras...
Entaipei léguas de varzeas
suprindo vastas lavouras...
... vi no escasso das chuvas
se esvairem farturas
com mirrada floração,
nas tigueras que empreitei
em muitas quartas de chão...
... domei, carreteei,
tropeei,
castrei touros e baguais
mesmo nunca sendo o dono.
... hoje alpedo e veterano
vou despacito a “lo mais”,
vendo secar taquarais
bem estrivado no entono...
Ainda estou no meu
tempo!
Pois continuo aqui...
talvez um velhusco exemplo
pra algum campeiro guri...
Particular estranheza
no umbral do mundo novo
goapeando o velho retovo
que leguei por natureza...
Sim...
Ainda estou no meu tempo!
Ementário ou monumento
que por teimoso sustento
mesmo parco de aparência...
Mas nunca serei ruína
e nem raiz carcomida
enquanto tiver querência...!
... se o inverno for
“peleagudo”
e me impedir para a lida,
faço um mate macanudo
e fico sevando a vida
num galpão de fogo rubro...
Deus permita que o
meu tombo
seja sem ter sofrimento...
Mesmo um tanto alquebrado
sou palanque enraizado
pendido a favor do vento,
resignando os pecados
sem lamúrias, nem lamentos...
Se um dia fui pedra
bruta
desbastei bem a preceito...
fui rígido com meus erros
e humilde com meus acertos...
(A vida do ser humano
é apenas uma experiência
e a morte é uma consequência
pra continuarmos vivendo),
- por certo num outro plano -
Verdade...
“Me gusta” muito da vida
e se a pedra ficar polida
meu labor não foi a esmo,
quando me for, vou cantando
in memória de mim mesmo!
Mas,
quando vier a “caveira negra”
portando a velha gadanha,
vai me encontrar de alma doce
num fandango de campanha,
pode ser que até me pegue
num golpe de relancina,
se eu estiver entretido
nos braços de alguma china!!
06
- PANTA DO MATO-PANTA DO RIO
AUTOR: Moisés Silveira de Menezes
DECLAMADOR: Natália Fonseca
AMADRINHADORES: Henrique Arboitte Torrel de Bail , Pedro Luis
Lemos e Fabrício Vargas
Quando o sol da meia tarde
clareou os sulcos do rosto
do andante que chegava,
jeito simples, tranco firme,
viu o barqueiro de pronto
que era bueno e tinha estofo
o peregrino viajor.
Dos troncos da mouraria,
de antiga estirpe tropeira,
monge dos matos fechados,
campos largos, rios ligeiros,
Pantaleão Dias da Rosa.
Distanciado dos prazeres,
dos bens que se pesam fácil,
dos brilhos que enganam muitos,
no rastro das ilusões,
exilou-se nas ribeirinhas,
fundões de campos, peraus.
Viveu das dádivas férteis
que a natureza oferenda,
respeitando a plenitude
que faz o homem consciente,
sabedor de rios e matos
e muito mais de silêncios
O tempo estendeu o
manto,
omissão e esquecimento
na biografia singela.
Seus motivos e razões
ficaram nas ribanceiras,
na boca dos ventos loucos
que vêm tristeando os andantes
no ermo das soledades.
Seus gestos, palavras poucas,
o jeito manso da fala,
foram construindo um mito
mal assombrando os pesqueiros.
O sol dos dias andados
no contraponto das luas,
das noites de ronda inteira,
moldou um taura arredio,
olhar de espreitar os longes
pelas frestas maldormidas
da retina das restingas.
Irmão de faunas e floras,
sem desfazer a ninguém,
ermitão das léguas grandes,
legenda-Panta do Rio,
a lenda-Panta do Mato.
Por prescindir das
benesses
de não tão poucas herdades,
deram por louco Tio Panta
que não sabia de platas,
da plata vil das balanças.
Mas tudo tinha de ouro,
do ouro outonal dos valores
que faz homens e brasões,
honradez, princípios retos,
um olhar terno pra o mundo,
no recriar outro mundo
pra o sonho azul das crianças.
Agora chegara quieto
na margem do rio final,
como quem sabe o caminho
porque entendera o destino.
Esse rio...desaguadouro
dos rios de tantas andanças,
que lembra mansos remansos,
lunares claro-cinzentos
dos pesqueiros do Aguapé.
Límpido som das cascatas,
sombreado das canjaranas
da costa do Toropi.
Mal o barqueiro partiu
,
levando Panta do Mato
no seu viajar derradeiro,
a vida ficou mais pobre.
Voltou pra os longes o andejo
meio louco, meio monge,
mestre de poucas palavras,
senhor de matos e rios.
A noite encostou na tarde
espesso véu de silêncios,
agora bem mais silêncios...
Silêncios pra nunca mais!
07 - IN MEMÓRIA
DE UM BRAVO
AUTOR: Luis Lopes de Souza
DECLAMADOR: Wilson Araújo
AMADRINHADOR: Natalício Cavalheiro
Não... não
será preciso uma estátua
de quem foi um monumento
sem pretensões simplesmente...
Sua memória é um ementário
eternizado em relatos,
persiste o grito de um Bravo
no silencio dos retratos.
Não foi um mito
forjado
por velhas iras pagãns,
nem teve porte gigante
pra duelar com titãns.
Não foi vulto aventureiro
rotulado por legenda
nem fez vanguarda sangrenta
em seculares contendas.
Não urgiu na
Pampa larga
com grito de rebeldia,
nem andou peleando alpedo
por orgulho ou teimosia.
Não foi centauro sem doma
nas coxilhas da querência
nem escorou por audácia
cargas de adagas e lanças.
Foi outra espécie
de Bravo!
O conceito de bravura
se confunde com proeza,
porém o Bravo que canto
foi bravo por natureza...
Duplo sentido a pronúncia
capricho e coincidência;
de um lado atos e fatos
do outro marca e essência.
Foi um bravo sim senhores!
Pelo braço de pau ferro
liderando uma “comuna,”
predomínio de vaqueano
que tem certeza no rumo...
Pelas palavras tranquilas
nos momentos mais cruentos,
persistência de índio taura
sem recuo nem lamentos.
Quantas vezes contristado
deixou a prole de lado
por um mero compromisso...
-Por certo a alma doía
mas a arte e a cultura
pediam seu sacrifício-
Nos peçuelos mil princípios
astúcias e telurismo.
... um campeador visionário
resplandecendo otimismo.
Sem vacilo embora inquieto
na escassez do projeto
abria a própria guaiaca!
... domava anseios ousados
qual um ginete de fé
e no susto da planchada
caía sempre de pé!
O Pago ficou a esmo
e com pesar a si mesmo
-faz no verso um trocadilho-
Enfraqueceu o comando
quando calou-se o caudilho
que canto reverenciando.
Não... não
será preciso uma estátua
de quem foi um monumento
sem pretensões simplesmente...
Mas, ele sempre estará
presente:
Nos ventos que movimentam
gigantescos cataventos...
Num terno de reis lendário
louvando um novo advento...
No sincopar dos tambores
dos negros do Morro Alto...
No espelho da lagoa
que ninguém entra nem pesca...
No bulir das “machacaias”
dos maçambiques em festa...
Sim, ele sempre estará
presente:
Na Tafona que engalana
o litoral musiqueira...
No Rodeio marca touro
que se agranda além fronteira...
Em cada verso que amplia
as QUADRAS DA SESMARIA
onde tauras rendem culto
no altar xucro da poesia...
Foi
um Bravo sim senhores!
Sua memória é um ementário
eternizado em relatos,
persiste o grito de um Bravo
no silêncio dos retratos!
08
- AS ASAS DA POESIA
AUTORES : Carlos Omar Villela Gomes e Bianca Bergmam
DECLAMADOR: Fabrício Vargas
AMADRINHADOR: Geraldo Trindade
As
asas da poesia não têm plumas
Mas revoam muito além do céu imenso;
Levam junto as raízes do que penso
E propagam claridade frente às brumas.
Sendo
rio, não se perdem nas espumas
Nem se afogam pelos poços e remansos...
São correntes que avançam sem descanso
Junto às margens que detém coisa nenhuma.
A
idéia, que provém do sentimento
E que nasce na clausula de um papel,
Ganha o mundo, ruma as nuvens, toma o céu,
Quando as asas vêm mostrar o seu talento.
São
a própria natureza em movimento,
São o ventre das paixões em rebelião...
Essas asas com sinuelos de amplidão
São poesia navegando ao tom do vento.
E
pechando as tempestades deste mundo
Se agigantam frente aos olhos dos mortais;
Assim seguem propagando os ideais
Das bandeiras que tremulam sobre os mastros,
Hasteadas pela força desses braços
Que destroem as barreiras sociais.
As
asas da poesia não tem plumas
Mas carregam tantas penas, tanta dor...
Quando levam um irmão em dissabor
No seu tema de alforria e redenção...
Mas
o mundo vai mudando a cada não
Dessas vozes que se erguem sem ter medo,
Vendo a alma transbordar por entre os dedos
E a vida florescer junto a garganta,
Na magia que sublime nos encanta
Sob a luz de um sol bordado de ilusão.
As
asas da poesia não tem plumas,
Mas eu sei que elas se abrem por um bem...
Bem comum, o bem maior que o mundo tem,
E é por ele que essas asas vão além.
Vão de querência em querência
Levando sonhos comuns...
Um povo inteiro na essência
Do verso de cada um;
O maior palco se abrasa...
Mas quem renega suas asas
Não vai a lugar algum.
Eu
dependo dessas asas
Na minha sede insaciável
De transformar este mundo;
De propagar as verdades
Pechando as hordas covardes
Que sangram cada segundo.
A
minha força é pequena,
Escrevo o que vale a pena
No brete da folha em branco;
E a magia da palavra
Ficaria ali encerrada
Sem luz, sem vez e sem tranco.
Mas
tudo que era cinzento
Ganha cor e movimento,
E vem mostrar seus pendores;
Quando as asas da poesia
Vão revoar sesmarias
Na voz dos declamadores
09
- CANTIGAS PARA JUVÊNCIO GONZALES
AUTOR: Luís Cesar Soares
DECLAMADOR: Jair Silveira
AMADRINHADORES: Lucas Morais (violão) e Clarissa Figueiró
Ferreira (violino)
O minuano matreiro
timbra os ares com assobios compassados...
De carancho, adentra os ranchos
nessas invernias xucras,
embretando aragens pelas frinchas do galpão.
Gritos de assombração numa memória
Onde quase tudo já virou tapera...
– Oigalê
tempo feio!
Quem passá esse agosto tá salvo!
Resmunga Juvêncio,
sorvendo um mate...
As mãos, trêmulas,
atiçam as brasas de um cerne de angico...
As labaredas queimam como lembranças antigas...
Mui recuerdos...
Dedos costeando versos,
como cavalos em pencas de cancha reta,
nas cordas do seu violão.
Cantigas perdidas...
... Na memória ecoa a voz do patrão.
“... –
Olha Juvêncio, começa a separar a palancada,
pois que comprei a invernada do Arvoredo,
das herdeiras do finado Ramão...”
...Chave, cavadeira,
máquina, socador...
A junta de salinos na lerda carreta,
que descuidada, sai perdendo palanques
pelo alto das coxilhas, pelo raso das várzeas...
Tudo pra fins de sustentar as cordas de uma nova fronteira...
As mãos calejadas
escavaram divisas,
semearam mestres e socaram ilusões.
Em cada canto do alambrado,
numa cova que não tinha sete palmos,
Juvêncio enterrava um morto*
junto à memória do antigo dono daquele chão,
pra que os dois, com fibra e tutano,
sustentassem as cordas da mais nova aquisição!
Com a mesma destreza
que afinava seu violão,
ia puxando os arames...
Depois... Batia com a chave no aço esticado,
só para ouvir o zunido dos fios do alambrado.
Nas tronqueiras de
angico,
em cada mestre e contra-mestre ali enterrados,
ficava um pedaço do Juvêncio...
Porque o outro, ficava nas madrugadas,
na volta do fogo de chão, nas cantigas,
nos versos, junto co’as notas que ecoavam
das cordas do seu violão...
... Uma trama de espinilho
estala no fogo
trazendo de volta ao galpão,
Juvêncio e suas lembranças...
Com as mãos tremulas, a custo,
o velho alambrador sorve outro mate...
A noite, aos poucos, estende seu manto negro
enquanto a peonada, como num ritual,
se achega pra volta das brasas.
Um índio das missões
lembra a história duma carreirada
na cancha do Palmital!...
-Judiaria com um tal negro Bonifácio*...
Depois, Pedro Guerra, antigo tropeiro
recém chegado da banda oriental,
se abanca na volta do fogo e diz:
– Oh Juvêncio!
Pega a viola e me faz um costado?!
Quero dizer umas coplas novas,
coisa buena lá dos castelhanos.
– Alá
pucha! Cê vai me descurpá, mas não dá!
Ando nesse treme-treme medonho,
já tomei tudo que é tipo de chá,
fiz benzedura, falei inté com seu dotô...
Cosâ braba sabe... Pois me tirô dos alambrado
inté do meu violão!
As conversas mermam
e o galpão
cai num silêncio de velório...
O velho alambrador com os olhos marejados
baixa a cabeça, conformado como boi tafoneiro.
Madrugadita, logo ao
cantar do galo,
um cobertor cristalino emponcha os campos.
... O galpão amanhece de luto...
Pois que, Juvêncio Gonzáles, dormiu o sono eterno...
Na casa Grande, o carrilhão
bate nove horas
despertando o sol, que cria coragem e
mete a cara na janela do horizonte.
Os moerões, os telhados, a velha carreta...
Cordas e arames, todos!
Pingo a pingo choram a morte do velho alambrador...
O galpão permanece
de pé.
Pelegos e cepos extraviados pelos cantos...
Seguem causos e cantigas pra embalar
o velho violão que, com as cordas cansadas,
agora dorme dependurado.
Nas noites frias, brasas
e labaredas
aquecem as lembranças que ficaram de um taura.
O
velho que tanto semeou acordes e plantou moerões,
brotará embaixo dos caibros salpicados de picumã,
numa prancha entalhada:
“Cantigas para Juvêncio Gonzáles Violeiro e
Alambrador.”
10
- APENAS UM POETA LOUCO
AUTORA: Jurema Chaves
DECLAMADOR: Luis Afonso Ovalhe
AMADRINHADOR: Marcus Morais e Bernardo Hahmer (violino)
Não me ofereças assim o teu sorriso
Pois em mim, não há mais tempo pra sonhar
Teu riso ascende em mim tantos anseios
Mas a mão do tempo, já me botou o freio
E nublou meus olhos que, por sonhadores
Fingi não te ver, te remirando
A cada passo que estradeio, te buscando
Mesmo sabendo, que, não pode ser!
Tu
tens um sorriso perolado
Eu tenho a palidez no meu sorrir
Tu tens a plenitude da alvorada
E eu tenho o entardecer no meu porvir.
Tens
esses olhos verdes- marejados
E os meus se desbotam pouco a pouco...
Tens a doçura - lírios perfumados
E eu sou, apenas, um poeta louco!
Tens negros cabelos ondulados
E eu tenho a melena encanecida
Tu tens teu passar em movimento
E eu, passos lentos, arrastando a vida.
Tu
tens os pezinhos de princesa
E eu tenho dois pilares de concreto,
Tudo tens o encanto e nobreza
Eu sou apenas, um mendigo desse afeto
Tens
na pele a maciez da seda
E eu tenho o sol demarcando o rosto
Tens esse olhar de santa, que me encanta
E eu tenho esse olhar de sol já posto.
Tu tens a voz de um canário belga
Eu tenho um ruidoso cata-vento
Tens a face rosada como pétalas
E eu tenho cicatrizes de cimento.
Tu
te envolves em xales de rendilhas
Eu só tenho um poncho-pátria desbotado
Tens o veludo nessas mãos macias
E eu tenho dedos rudes, calejados
Tu
carregas no peito mil luzeiros
Enquanto os meus se apagam um a um
Tens, aos teus pés, o mundo inteiro
Eu tenho apenas, esse lugar comum
Tens
toda a riqueza, vida minha
E eu nada tenho pra te oferecer
Eu só possuo o consolo da poesia,
Que me chora e me abraça todo dia
Pois é ela, a razão do meu viver.
Não
poso aceitar teu amor, as tuas juras
Há um mundo de distância entre nós dois,
Se te pareço ser, uma fonte de ternura
Porque aos teus pés minha alma se depôs.
Eu
sou um angico que não reverdece
Tu és uma flor ainda em botão,
Guarde teu amor como uma prece
Eu não passo de um falsário da ilusão.
Não
posso esperar que tu, um dia
Dividas teu sonhar doce comigo,
Não poso te punir com minhas penas
Ah, como eu queria viver esse castigo!
Ser
um porto pra ancorar teu beijo
Ter um tempo pra pedir a Deus
Que me pudesse matar esse desejo
Enganar o tempo entre você e eu.
Mas,
só saudade me será parceira
Por tudo que sonhei e que não vivi
Enquanto dormes a sonhar, faceira
Eu já nem sei se vivo, ou se já morri.
Feliz
quem fez de amor o mundo
Divinas são as mãos, que me socorrem...
Mintas outra vez, e desse amor me diz
Pra que eu possa, então, morrer feliz
Como somente os poetas loucos morrem!
11
- DE HERÓIS
E CHACAIS
AUTOR: Ari Pinheiro
DECLAMADORA: Priscilla Alves Colchete
AMADRINHADOR: Marcus Morais e Lucas Morais
Não,
Não são minhas estas palavras,
Que quando vim ao mundo
Nada trouxe de meu...
Aliás, minto!
Renasceu junto comigo
Esta ancestral
Herança genética
De encilhar cavalos,
Romper divisas,
E topar os ventos de frente!
Não,
Não é minha
A linha de raciocínio
Que norteia este discurso...
Que no veio fluídico
De minha verve
Há muito de Platões, Sócrates
Nerudas, Larraldes, Cafrunes
Apparícios, Jaimes e Retamozzos.
Raízes
e troncos antigos
Que espalharam ramagens
Onde minha mente andarilha
Bebeu gotas de sapiência
Nos serenos madrugueiros
Dos séculos...
A pena que desliza é minha!
Mas o que dela brota
É uma colcha de retalhos
Costurada com a agulha dos anos,
Cerzida com a linha do horizonte.
Esta que não conhece divisas
E nem se prende
Por maneias temporais...
Nem estes arrancos de bravura
Que de quando em vez
Assomam minha alma,
Sequer eles são meus!
Que sou o produto da forja
Dos dias
Acordando da noite dos tempos,
Onde já dormem Cids, Alexandres,
San Martins, Estigarríbias,
Netos, Bentos e Onofres.
Senhores da guerra,
Mestres das batalhas,
Semideuses de a cavalo,
Num tempo em que haviam asas
De ponchos ondulantes
Nas garoas desses dias.
Nos mitológicos embates
Dos centauros campesinos...
São eles que voltam
No colo dos ventos
Bradando cargas de lança
Pela voz dos taquarais.
São eles que clamam
Nas cantigas dos arroios,
No crepitar dos fogões,
No agouro das corujas,
No encrespar das coxilhas...
Clamando
por igualdade
Nos dias de hoje
Onde o rio do progresso
Se fez caudaloso,
Desenhando cachoeiras
Com sangue de irmãos...
Onde bebem os chacais
Carniceiros de agora
Que conquistam o povo
Com mentira e bravata.
Fazendo do pago
Um feudo sem glória
Com guerras de mentiras,
E quartéis de ilusões,
Para os modernos coronéis
De terno e gravata...
Não,
Não são minhas estas palavras...
São gritos roucos
Oriúndos de um tempo
De heróis de verdade
Querendo plasmar no presente
Os valores de outrora.
Onde o fio de bigode
Valia fortunas
E a justiça da espada
Era quase uma crença...
Onde pátria e família
Eram ninho seguro
E honra e respeito
Eram bens de nascença...
Não, não são minhas
Estas palavras...
Porque se acaso fossem,
Os chacais deste tempo
Tentariam calar!!!
VOLTAR
